Vientos del pueblo

Aquí os mando una canción de Los Lobos, un grupo español de primeros de los años 70 que musicalizó un poema de Miguel Hernández. El grupo no tiene nada que ver con el grupo californiano de origen mexicano con el mismo nombre y que interpretaban, entre otras, La Bamba o La canción del Mariachi. D Vientos del pueblo me llevan, A7 vientos del pueblo me arrastran, me esparcen el corazón Em D y me aventan la garganta. Los bueyes doblan la frente, A7 impotentemente mansa, delante de los castigos Em D los leones la levantan. Bm No soy de un pueblo de bueyes, F#m que soy de un pueblo que embargan Bm yacimientos de leones, F#m desfiladeros de garras Em D y cordilleras de toros A7 D con el orgullo en el asta. Nunca medraron los bueyes A7 en los páramos de España. ¿Quién habló de echar un yugo Em D sobre el cuello de esta raza? ¿Quién ha puesto al huracán A7 jamás ni yugos ni trabas, ni quién al rayo detuvo Em D prisionero en una jaula? Bm Asturianos de braveza, F#m vascos de piedra blindada, Bm valencianos de alegría F#m y castellanos de alma, Em D labrados como la tierra A7 D y airosos como las alas; andaluces de aceituna, A7 nacidos entre guitarras y forjados en los yunques Em D torrenciales de las ansias; extremeños de centeno, A7 gallegos de lluvia y calma, catalanes de firmeza, Em D aragoneses de casta, Bm murcianos de dinamita F#m brutalmente propagada, Bm leoneses, navarros, dueños F#m del hambre, sudor y el hacha, Em D reyes de la minería, A7 D señores de la labranza, hombres que entre las raíces, A7 como raíces gallardas, vais de la vida a la muerte, Em D vais de la nada a la nada: Bm A7 yugos os quieren poner F#m D gentes de la hierba mala, Bm yugos que habéis de dejar F#m rotos sobre sus espaldas. Em D Crepúsculo de los bueyes A7 D está despuntando el alba. Los bueyes mueren vestidos A7 de humildad y olor de cuadra: las águilas, los leones Em D y los toros de arrogancia, La agonía de los bueyes A7 tiene pequeña la cara, la del animal varón Em D toda la creación agranda. Bm Si me muero, que me muera F#m con la cabeza muy alta. Bm Muerto y veinte veces muerto, F#m la boca contra la grama, Em D tendré apretado los dientes A7 D y decidida la barba. Cantando espero a la muerte A7 que hay ruiseñores que cantan encima de los fusiles Em D y en medio de las batallas. (x2)